Вампиры Анны Райс

[Dahlia]

(это кусочек написанного мною когда-то рассказа...)

Кукла прошла вперед. Ее внимание привлекла картина, висевшая на черной стене.
На картине была изображена изумрудно-зеленая пропасть, обрамленная несколькими голыми серыми деревьями. Сочетание цветов на картине было завораживающим.

Будто бы автор сам погрузился в пропасть этих красок и утонул в ней на мгновение. Забыл, что нельзя было переступать грань, делать одно последнее движение. А затем резко вынырнул – испуганный, оглушенный. Обезумевший от красоты и страха, смешавшихся в едином танце.
Кукла представила, как его руки все еще дрожали и подергивались в судороге, пытающиеся схватиться за спасительную ветвь серого дерева. Как его глаза распахивались от жуткого и сладкого воспоминания о нежном удушье, о возможности остаться в бездне и о спасительном воздухе, встретившем его позже, когда он уже вернулся в реальность.

Ах, как же тонко она чувствует душу этой картины. Какой же великолепный запах имеют эти краски. Особенный. Смешанный с запахом рук, металла, и чего-то еще… пугающего и прекрасного одновременно.

В ее воображении появилась огромная кроваво-красная роза. Может быть, именно она источает такой удивительный аромат?

Кукла подумала о художнике. Ей представились его темные волосы, ниспадающие на запястья, лицо, спрятанное за мольбертом и блеск немного сумасшедших глаз, увидевших однажды самое сердце изумрудной пучины, в которой до него никому еще не доводилось тонуть. Или, по крайней мере, мало кому.

Быть может, он не похож на сотни других, превративших свой талант лишь в способ получения материальной выгоды. Быть может, он именно тот, кто не стал подстраивать свой дар под запросы ничего не смыслящих в этом людей…
Быть может он тот, кто способен понять…
Способен войти в Комнату… в ее мир…
Один из Них…
Кто знает…


***

Туман накрыл город призрачной пеленой. Голые черные деревья кутались в ней, таинственные и загадочные, как сама осень.
Город был похож на место действия какой-нибудь грустной и страшной сказки.

Мир вокруг был как будто нереальным, лишенным красок и наполненным вместо этого густым театральным дымом, который появляется из-за темных кулис и расплывается по сцене, завораживая и пугая своей потусторонней прелестью…

В такие дни Кукла не любила находиться в комнате. Она выходила в мир людей и гуляла по его улицам.
Туман имел на нее странное влияние. Хотелось одновременно смеяться и плакать, наслаждаться и грустить.
Особенно хороши в такое время – раннее, утреннее – были аллеи в парках.
Казалось, что стоит сделать еще несколько шагов и за невидимым горизонтом тебе откроется тайна. Она выплывет тебе навстречу из-за серого занавеса и увлечет за собой в призрачную неизвестность.

Люди не любили туман. Она замечала это, читала в их лицах либо раздражение, либо абсолютное равнодушие. Люди многого не видят, не замечают…
Им нет дела до великолепия, происходящего за окнами, у них есть, по их собственному убеждению, другие, более важные дела.
Как странно… у нее нет души, однако она способна проникнуться красотой этого мира, а они имеют душу, которая никак не может быть живой.
Наверное, это мертвая душа. Или таким странным словом называют что-то другое…
Люди не заслуживают такого красивого мира. Они только уничтожают его, уродуют, портят. Они создают блеклые, серые города и живут в них, такие же точно бесцветные, безликие…

Они придумывают себе тысячи проблем и погружаются в них, не замечая ничего вокруг. Так проходит одна маленькая вечность, после которой они умирают, в последний миг понимая, что так ничего и не увидели. Но в этот миг жалеть о чем-то уже слишком поздно…

Видимо, кому-то нужно, чтобы все было именно так. Кто-то желает держать мир людей в своих руках, наблюдать за их бесцельными движениями, не давая никому из этой толпы поднять глаз к небу и ощутить приятную тяжесть крыльев за спиной. А если кто-то и пытается, против него направляют всех остальных . Его нарекают, в лучшем случае, сумасшедшим, клеймят и вычеркивают из своей жизни.
Его сторонятся, потому что так нужно.
И этот кто-то становится отдельной частью мира людей. Ему тяжело, с одной стороны, а с другой - он обретает свободу и волен сам выбирать, к чему стремиться. Ведь пути всего два: вернуться назад, стать частью огромного бездушного механизма или попытаться расправить свои крылья. Но люди боятся. И именно поэтому чаще всего выбирают именно первый путь.

Кукла вздохнула. Если бы кто-то из людей попал в Комнату, собственные мысли, сдерживаемые здесь, в человеческой среде, какой-то условной силой, хлынули бы наружу и наверняка уничтожили своего владельца.

Художник сидел на камне возле обрыва и смотрел вниз. Его темный силуэт был заметен еще издалека, его черные волосы нежно развевал ветер.
Туман будто бы подчеркивал ореол одиночества вокруг него, придавал какую-то особую болезненность блестящим глазам художника.

- Я думал, что ты не придешь…, - тихо произнес он, не оборачиваясь, когда Кукла подошла совсем близко.

- Я прихожу всегда, когда чувствую, что я нужна тебе, когда ты сам зовешь меня. Ты вспоминаешь обо мне, и я ощущаю твои мысли. Дверь всегда открывается там, где находишься ты…

- Дверь?

- Не спрашивай меня ни о чем, - она обняла художника. - Я так люблю туман…

- Он прелестен… он помогает мне отгородиться от всего и перенестись туда, где желает оказаться мое сердце…


Они стояли посреди бесконечности осенних облаков, густого дыма и тысяч прозрачных капель, застывших на ветвях старых деревьев…



+RB

[Дана]

Интригующе. Dahlia, а почему же только кусочек?

[Dahlia]

Я обязательно добавлю продолжение )

[Domenico]

На психоделику похоже.

[Dahlia]

+Безликая+, отчасти так и есть )

[SAVage]

Dahlia, а не Ваши ли эмоции и мысли выражает Кукла (я не имею в виду то, что она бездушна)? Очень эмоционально описано, я это ценю.
Ждем продолжения!