www.rockisland.ru

[Jethro]

Пару дней назад в соседнем топе Upstream сравнил мои воззрения с бальмонтовскими, а чуть раньше на другом форуме меня обозвали Бродским. Сравненья лестные, что и говорить, но я не ктому. Все это навело меня на мысль, что такой предмет, как поэзия, далеко не чужд народу, так почему бы нам о поэзии и не поговорить? Только мне бы не хотелось обсуждать направления, течения и стилистические тонкости... Нет, мне бы просто хотелось услышать от вас ваши любимые стихи, возможно, с комментариями, пояснениями, эмоциями...

Только одна маленькая просьба - не приводить англоязычные тексты любимых групп, потому что, во-первых, это не совсем поэзия, а во-вторых, лично я по-аглицки не очень, и, думаю, я не одна такая.

Я начинаю:

И я уйду. А птица будет петь как пела.
И будет сад, и дерево в саду,
И мой колодец белый.
На склоне дня прозрачен и спокоен
Замрет закат, и вспомнят про меня
Колокола окрестных колоколен.
С годами будет улица иной,
Кого любил я - тех уже не станет.
И в сад мой за беленою стеной,
Тоскуя, только тень моя заглянет.
И я уйду. Один, без ничего.
Без дерева, без утренней капели,
Без белого колодца моего...
А птицы будут петь и петь,
Как пели.


Хуан Рамон Хименес.


Грустное начало получилось, но ведь это поэзия!

ЗЫ: Можно, кстати, и свое творчество выложить, у кого имеется (а ведь наверняка имеется).
_________________
I want it all and I want it now!

[Skywalker]

Из любимого Маяковского:

Среди тонконогих, жидких кровью,
трудом поворачивая шею бычью,
на сытый праздник тучному здоровью
людей из мяса я зычно кличу!

Чтоб бешеной пляской землю овить,
скучную, как банка консервов,
давате весенних бабочек ловить
сетью ненужных нервов!

И по камням острым, как глаза ораторов,
красавцы-отцы здоровых томов,
потащим мордами умных психиаторов
и бросим за решетки сумасшедших домов!

А сами сквозь город, иссохший как Онания,
с толпой фонарей желтолицых, как скопцы,
голодным самкам накормим желания,
поросшие шерстью красавцы-самцы!

И ультиматум-отрывок из "Приказа по Армии Искусства"

Довольно грошовых истин.
Из сердца старое вытри.
Улицы - наши кисти.
Площади - наши палитры.
Книгой времени
тымячелистой
революции дни не воспеты.
На улицы, футуристы,
барабанщики и поэты!

и еще один отрывок вспомнился:

Да светит солнце в темноте!
Горите, звезды, ночью!
Да здравствуют и те, и те -
и все иные прочие!

[Upstream]

Мне скучен шум полей и сон дубрав
И детский смех - простых сердец отрада.
Мне чужд кто счастлив, кто здоров, кто прав!

Минский Н.

Эх, вот у кого демонизму можно поучиться...

[роман шебалин]

А.К.Гастев. Башня.

На жутких обрывах земли, над бездною страшных морей выросла башня, железная башня рабочих усилий.
Долго работники рыли, болотные пни корчевали и скалы взрывали прибрежные.
Неудач, неудач сколько было, несчастий!
Руки и ноги ломались в отчаянных муках, люди падали в ямы, земля их нещадно жрала.
Сначала считали убитых, спевали им песни надгробные.
Потом помирали без песен прощальных, без слов. Там под башней погибла толпа безымянных, но славных работников башни.
И все ж победили... и внедрили в глуби земли тяжеленные плотные кубы бетонов-опор.
...Что за радость подняться на верх этой коварной башни!
И... те, что поднялися кверху, на шпиль, вдруг прожгутся ужасным сомнением: башни, быть может, и нет, это только мираж, это греза металла, гранита, бетона, это сны. Вот они оборвутся... под нами все та же бездонная пропасть - могила.
И, лишенные веры, лишенные воли, падают вниз...
Или смерть, или только туда, только кверху - крепить и ковать, клепать, подыматься и снова все стоить и строить железную башню.
_________________
http://roman-shebalin.livejournal.com/
http://community.livejournal.com/0_ru/

[Jethro]

Мда-а-а-а! Мрачно... А меня подозревали в депрессивности. Мне с Романом не тягаться...

Хотя, попробую. Из раннего, если позволите.

Свет раздвигает щели.
Где бы ни быть - все плакать.
Створки мои замшели,
Ссохлась живая мякоть.

Ветер скулит? Не жалко.
Пусть он меня жалеет.
Я доберусь до свалки,
Лягу и околею.

Горы пустых бутылок,
Годы пустой работы.
Солнце глядит в затылок
До тошноты, до рвоты.

Где бы ни быть - все плакать.
С кем бы ни спать - все сдохнуть.
Окаменела мякоть -
Не видеть, не знать, оглохнуть.

Душу сживу со свету,
И хоть оборись натужно -
Просплю от зимы до лета,
С лета до новой стужи.

Дождь пробежит по телу,
Звезды посмотрят тупо...
Но мне-то какое дело?
Я уже буду трупом.


Нет, так нельзя, надо разбавить. Из любимого.

Ну, Виоланта! Задала урок!
Не сочинил я сроду ни куплета,
А ей - подай сонет. Сонет же - это
Геенна из четырнадцати строк.

А впрочем, я четыре превозмог,
Хоть и не мыслил о судьбе поэта...
Что ж, если доберусь я до терцета,
Катрены не страшны мне, видит бог.

Вот я трехстишья отворяю дверь...
Вошел. И не споткнулся, право слово!
Один терцет закончен. А теперь

С двенадцатым стихом - черед второго...
Считайте строчки! Нет ли где потерь?
Четырнадцать всего? Аминь! Готово.

Лопе де Вега
_________________
I want it all and I want it now!

[роман шебалин]

Сергей Дрофенко. Голос.


Простите меня, если я приносил вам беду,
Я в ад не хочу, мне приятнее в райском саду
Устроиться прочно. Довольно я видел огня.
Простите меня если можно простите меня.

Устроиться в райском, упрочиться в майском саду.
Меня вам не видно, но вы у меня на виду.
А я все безвестней в кругу вашем день день ото дня.
Вы позже, я раньше простите простите меня.

На небе седьмом я лежу в исполинской траве,
Библейские птицы кружат надо мной в синеве.
Владыка вселенной ко мне подбежал семеня.
Тоскливое счастье. Я умер. Простите меня.

Прости, черновик, ты остался без главной строки.
Простите наставники юноши и старики.
Вы были заботливы душу питомца храня.
Простите меня если можно простите меня.
_________________
http://roman-shebalin.livejournal.com/
http://community.livejournal.com/0_ru/

[роман шебалин]

Сергей Дрофенко. ***

А всё, что унесу с собой
Под твой, кладбищенская птица,
Зеленый куст звалось судьбой
И никогда не повториться.

Омытый свежей влагой рос
Я больше не вернусь в жилище
В котором мой ребенок рос,
Он будет искренней и чище.

Здесь рядом на замшелом пне
Бывало мы сидели оба.
Его раздумий обо мне
Не омрачи навет и злоба...

Я снова вспомню явь и сон
И с чувством радости знакомым
Сюда во мрак перенесен
Увижу свет над нашим домом

И плача близких стану звать,
Благословляя все земное,
А на земле не будут знать,
Что под землей сейчас со мною.
_________________
http://roman-shebalin.livejournal.com/
http://community.livejournal.com/0_ru/

[Jethro]

Сдаюсь...
_________________
I want it all and I want it now!

[роман шебалин]

Ник.Глазков. Ворон.

Черный ворон, черный дьявол,
Мистицизму научась,
Прилетел на белый мрамор
В час полночный, черный час.

Я спросил его: - Удастся
Мне в ближайшие года
Где-нибудь найти богатство?
Он ответил: - Никогда!

Я сказал: - В богатстве мнимом
Сгинет лет моих орда,
Все же буду я любимым?
Он ответил: - Никогда!

Я сказал: - Невзгоды часты,
Неудачник я всегда,
Но друзья добьются счастья?
Он ответил: - Никогда!

И на все мои вопросы,
Где возможны "нет" и "да",
Отвечал вещатель грозный
Безутешным НИКОГДА!..

Я спросил: - Какие в Чили
Существуют города?
Он ответил: - Никогда!
И его разоблачили!




А.А.Вознесенский. из поэмы "Оза"

В час отлива возле чайной
я лежал в ночи печальной,
говорил друзьям об Озе, о величье бытия,
но внезапно черный ворон
примешался к разговорам,
вспыхнув синими очами,
он сказал:
"А на фига?!"

Я вскричал: "Мне жаль вас, птица
человеком вам родиться б,
счастье высшее трудиться,
полпланеты раскроя..."
Он сказал: "А на фига?!"

"Будешь ты, - великий ментор,
бог машин, экспериментов,
будешь бронзой монументов
знаменит во все края..."
Он сказал: "А на фига?!"

Я сказал: "А хочешь - будешь
спать в заброшенной избушке,
утром пальчики девичьи
будут класть на губы вишни,
глушь такая, что не слышна
ни хвала и ни хула..."
Он ответил: "Все мура,
раб стандартов, царь природы,
ты свободен без свободы,
ты летишь в автомашине,
но машина - без руля...
Оза, Роза ли, стервоза -
как скучны метаморфозы,
в ящик рано или поздно...
Жизнь была - а на фига?!"

Как сказать ему, подонку,
что живем, не чтоб подохнуть, -
чтоб губами тронуть чудо
поцелуя и ручья!
Чудо жить - необъяснимо.
Кто не жил - что спорить с ними?!
Можно бы - да на фига?
_________________
http://roman-shebalin.livejournal.com/
http://community.livejournal.com/0_ru/

[White Rabbit]

Сочинитель бедный, это ты ли
Сочиняешь песни о луне?
Уж давно глаза мои остыли
На любви, на картах и вине.

Ах, луна влезает через раму,
Свет такой, хоть выколи глаза...
Ставил я на пиковую даму,
А сыграл бубнового туза.

С. Есенин

[роман шебалин]

Алексею Корецкому

Всё когда-нибудь случиться
И не надо горевать.
Обескрыленная птица
Не научиться летать.

Над Москвою бестолковой
Снова снег, а может дождь.
День пройдет - наступит новый.
Я умру и ты умрёшь.

Ведь бороться и стремиться,
И лететь - непрасный труд:
Все когда-нибудь случится,
Все когда-нибудь умрут.

1989.
_________________
http://roman-shebalin.livejournal.com/
http://community.livejournal.com/0_ru/

[роман шебалин]

Восхождение.

Мы не будем ждать возвращения Бога с его битвою света и тьмы -
Мы все сделаем сами.
Мы забудем в тюpьме, что когда-то мы были людьми
И любили словами.

И когда нас обступят высоколицие кpылатые смеpти
С огневыми мечами, -
Неподсудные, легче небес и таинственней твеpди, -
Мы совьемся телами.

И восстанет из двух - Андpогин и отпрянут служители, судьи -
Станут сеpыми снами.
Ты ошибся, Господь, свет и тьма - это серое, люди -
Мы всё - сделали сами.

1993.
_________________
http://roman-shebalin.livejournal.com/
http://community.livejournal.com/0_ru/

[роман шебалин]

Андрей Белый. БЕССОННИЦА.

Мы — безотчетные: безличною
Судьбой
Плодим
Великие вопросы;
И — безотличные — привычною
Гурьбой
Прозрачно
Носимся, как дым
От папиросы.
Невзрачно
Сложимся под пологом окна,
Над Майей месячной, над брошенною брызнью,—
Всего на миг один —
— (А ночь длинна —
Длинна!) —

Всего на миг один:
Сияющею жизнью.
Тень, тихий чернодум, выходит
Из угла,
Забродит
Мороком ответов;
Заводит —
Шорохи...
Мутительная мгла
Являет ворохи
Разбросанных предметов.
Из ниши смотрит шкаф: и там немой арап.
Тишайше строится насмешливою рожей...
Но время бросило свой безразличный крап.
Во всех различиях — все то же, то же, то же.
И вот — стоят они, и вот — глядят они,
Как дозирающие очи,
Мои,
Сомнением
Испорченные
Дни,
Мои
Томлением
Искорченные
Ночи...

1921
_________________
http://roman-shebalin.livejournal.com/
http://community.livejournal.com/0_ru/

[роман шебалин]

Андрей Белый. ИЗГНАННИК.

Покинув город, мглой объятый,
Пугаюсь шума я и грохота.
Еще вдали гремят раскаты
Насмешливого, злого хохота.

Там я года твердил о вечном —
В меня бросали вы каменьями.
Вы в исступленье скоротечном
Моими тешились мученьями.

Я покидаю вас, изгнанник,—
Моей свободы вы не свяжете.
Бегу — согбенный, бледный странник —
Меж золотистых, хлебных пажитей.

Бегу во ржи, межой, по кочкам —
Необозримыми равнинами.
Перед лазурным василечком
Ударюсь в землю я сединами.

Меня коснись ты, цветик нежный.
Кропи, кропи росой хрустальною!
Я отдохну душой мятежной,
Моей душой многострадальною.

Заката теплятся стыдливо
Жемчужно-розовые полосы.
И ветерок взовьет лениво
Мои серебряные волосы.

1904.
_________________
http://roman-shebalin.livejournal.com/
http://community.livejournal.com/0_ru/

[роман шебалин]

Андрей Белый. МОЙ ДРУГ.

Уж год таскается за мной
Повсюду марбургский философ.
Мой ум он топит в мгле ночной
Метафизических вопросов.

Когда над восковым челом
Волос каштановая грива
Волнуется под ветерком,
Взъерошивши ее, игриво

На робкий роковой вопрос
Ответствует философ этот,
Почесывая бледный нос,
Что истина, что правда...— метод.

Средь молодых, весенних чащ,
Омытый предвечерним светом,
Он, кутаясь в свой черный плащ,
Шагает темным силуэтом;

Тряхнет плащом, как нетопырь,
Взмахнувший черными крылами...
Новодевичий монастырь
Блистает ясными крестами:—

Здесь мы встречаемся... Сидим
На лавочке, вперивши взоры
В полей зазеленевший дым,
Глядим на Воробьевы горы.

"Жизнь,— шепчет он, остановясь
Средь зеленеющих могилок,—
Метафизическая связь
Трансцендентальных предпосылок.

Рассеется она, как дым:
Она не жизнь, а тень суждений..."
И клонится лицом своим
В лиловые кусты сирени.

Пред взором неживым меня
Охватывает трепет жуткий,—
И бьются на венках, звеня,
Фарфоровые незабудки.

Как будто из зеленых трав
Покойники, восстав крестами,
Кресты, как руки, ввысь подъяв,
Моргают желтыми очами.

1908
_________________
http://roman-shebalin.livejournal.com/
http://community.livejournal.com/0_ru/