Настроение
{Zelo}
Победитель конкурса альтернативных
фан-фикшн в номинациях:
“Лучший художественный стиль”
“Лучшая сцена”
“Главный приз”
В оранжевых лоскутках пламени,
рвущихся надвое с треском, мне чудятся
кричащие рты и раскрытые в вечном
изумлении пустые глазницы.
Ты явился только что: неслышно, как тебе
кажется, скользнул в едва наметившуюся
щель между челюстями створок, ступил на
ту самую скрипучую доску - она, конечно,
запела недовольно "привет, хозяин,
что так
поздно?"; попытался прикрикнуть на
нее "т-с-с... Ники...он спит, наверное."-
и тут же, пошатнувшись, вызвал новую
арию скрипа.
Я не сплю.
Полночи я смотрел на огонь и покачивал
разум в колыбели спокойствия - мозг,
казалось, плавал в ртутном озере, в
тишине такой нежной, что она напоминала
плотную шерстяную шаль.
Ты стянул сапоги и осторожно поставил
на пол, один завалился на бок с мягким
"бух".
- Черт!
Я улыбаюсь.
Натирая деревяшки, зашуршали чулки, и я
прикидываю, в
каком они окажутся состояниии утром -
пол-то далеко не образец чистоты.
Приближаешься...
- А! - полувскрик и довольное выражение
лица - не спишь? А вот я тебе расскажу
что!
"Что"... неподдельное, простецкое
довольство, детская радость,
преобразившая и без того не
растерявшую еще всех подростковых
черточек физиономию.
- Слушай, Ник! А пожевать есть?
Забыв о намерении что-то поведать,
бредешь в полумраке к секретеру,
натыкаясь на ухмыляющийся раскрытой
пастью сундук, мимолетом потираешь
ушибленную ногу, скидываешь мокрый
плащ, попадая прямо в сундучью глотку;
туда же летит темно-синяя крылатая
тряпка, в которой с трудом угадывается
камзол-безрукавка.
- Только это?... Ну ладно.
Разочарованно смотришь на подсохшие
куски плетеного хлеба с тмином,
перемешанные на блюде с ошметками
жаркого.
- Там-то тебя не накормили?- вопрошаю
наконец, поднимаясь и подходя к тебе,
озадаченному и от этого еще более
смешному и невинному. Указываю на
бутыль:
- Осталось еще немного на дне.
Берешь мой бокал с потеком на
округленном бочке,
вытаскиваешь зубами неплотно вбитую
пробку, принюхиваешься к жидкости,
морщишься и перевернув
бутылку, трясешь ее, стараясь выжать
все.
Я в лихорадке, я горю. Я сейчас до одури
сентиментален. Хочется крикнуть:
"Мое золотоволосое чудо!" - и
целовать тебя,
целовать, пока ты не сойдешь с ума
вместе со своим глупым другом.
"Нет уж, Николя де Ланфан, ты не
сделаешь этого. Ни за какие коврижки"
Действительно, хватит маленьких
бессмысленных радостей. Обреченность
простерла серые длани и парит над
нашими головами, выкрикивая страшные,
никому не нужные проклятья.
Мы не хотим разбиваться о дно; мы
неминуемо разобъемся.
Настроение, как всегда неожиданно,
перепрыгивает границу между светом и
тьмой, утягивая меня подальше в
лабиринты разума.
Ты не заметил; ты вообще ничего не
замечаешь, накалывая ножиком то
кусочки мяса, то ломти хлеба и
отправляя их в рот с энтузиазмом
голодающего.
Невнятно произносишь: "холодно!";
не прерывая интенсивного жевательного
процесса, весьма красноречиво тычешь
золотистым перстом в сторону камина.
- Ах ты чертов аристократ! Привык, чтобы
за тобой ходили! - ворчу я, направляя
стопы к очагу.
Лица в пламени съежились, потеряв
очертания и став больше похожими на
узкие кисточки с подола шутовского
кафтана.
Подкармливая огонь, я вдруг вспоминаю
сегодняшний антракт - коричневую
гладкость грифа в шершавом углублении
ладони, волосы, которые вылезли из
ленты и липли ко рту, льнули к
вспотевшим щекам; навалившуюся
усталость, грубо вытеснившую жирными
своими телесами всю энергию, напрочь
уничтожившую лихое ощущение власти над
этим напоенным дешевыми ароматами
залом. Припоминаю, как внезапно утатил
связь с реальностью, как в голове
копошились идиотские предчувствия,
взбрыкивающие в танце вместе с
навязчивой мыслью:
"если сейчас, сию же секунду не
возьмешь себя в руки,
то навсегда покроешь свое имя позором,
и мальчишки на улице будут кричать тебе
"неудачник!", "несостоявшийся
музыкант!"".
"Несостоявшийся музыкант"... слова
помимо воли выскакивают изо рта, и я не
успеваю сомкнуть зубы, чтобы поймать их.
- Что ты говоришь? Кто несостоявшийся
музыкант?
Услышал.
- Все нормально, Стат. Просто мысли
вслух.
- Дурные мысли.
- Зато ты... - сам не знаю, горечь
произносит за меня эти в высшей степени
сомнительные комплименты, или я по
натуре такая сволочь -...
ты своего не упустишь. Думаю, из тебя
получится отличный паяц.
Не обратив внимания на сарказм или
сочтя похвалу искренней, пытаешься и
меня оделить хоть корочкой с
королевского стола:
- Ты - тоже талант, Ники! ...И даже слышать
не хочу всякий бред про то, что мне
повезет больше! Быть истинным
музыкантом - вот высший талант. Корчить
из себя шута на сцене любой крестьянин
сможет! Так что все это ерунда.
Закончив трапезу, вытираешь руки
валяющимся на столешнице батистовым
платком, скомканным и нечистым. Потом,
заинтересовавшись, разворачиваешь его,
не без труда расправляя склеившуюся
ткань.
- Довели - смеешься - платок моей матери!
- В доме ни одного клочка чистой материи!
- подхватываю сварливо. Мне приятно
вспоминать, КАКОГО рода жидкость раз за
разом промокалась платочком Габри-
эль - до тех пор, пока тот не стал совсем
деревянным. Приятно думать, что между
мной и другим созданием природы может
существовать столь глубокая
интимность. Такая глубокая, что "молчаливое
понимание" воспринимается как
должное.
-
Надень обувь, Стат. С чего это ты
разулся?
- Не хотел тебя будить своим
громыханием.
Послушно плетешься и натягиваешь
сапоги, бормоча себе под нос:
- Почистить бы не мешало... полный упадок,
полнейший!
Безмолвно соглашаюсь: вот что значит
"берлога молодых здоровых самцов".
Ты опускаешься на колени за моей спиной.
Шуршит шелк рубашки, трущийся об атлас,
рука, полускрытая кружевом, скользит по
моей груди, забирается под одежду - так
привычно, будто там ей самое место.
Мне стыдно от счастья. "Ты меня с кем-то
перепутал"... "Ну ты же научил меня
этому... вот я и путаюсь иногда... в
темноте."
На мгновенье верится: это естественно,
так и должно быть...
- Что ты хотел рассказать?
- А, пустяки. Просто так весело было,
когда Лючина передразнивала актеров за
занавеской... прямо в ложе... мы больше
над ней смеялись, чем над спектаклем. А
потом все поехали на квартиру к Анри...
"Ах да, они же были в театре. В
настоящем театре. Смотрели в лица
удачливых соперников."
- Ну, Лючина из чего угодно фарс
состряпает!
... И тут я проваливаюсь в пустоту:
объятие разомкнуто, ты уже сидишь рядом,
прижав ладони ко лбу.
- Лестат! Что с тобой! Голова болит? -
ничего лучшего на ум не приходит.
- Ники...
Ты отнимаешь руки от чела и внимательно
смотришь на меня, словно неторопливо и
серьезно ласкаешь. Только сейчас до
меня доходит, что все это время в твоем
голосе, таком беспечном,
присутствовала едва уловимая дрожь -
будто на прозрачное стекло лучащейся
светом лампы набросили вуаль,
сотканную из чего-то очень темного и
пугающего.
- Говори.
Глаза при свете камина выглядят
темными влажными сливами. Ничего не
выражающие сладкие ягоды... Но я
старательно "зрю в корень",
просачиваюсь внутрь, пытаю тебя
взглядом, стремясь понять, что именно
нам угрожает.
- За мной кто-то наблюдает.
...
Недобрая тишина.
Вернуться
к оглавлению
